FUTEBOL E UMA CÔDEA

Não sei bem quando terá começado o futebol em Rebordainhos nem onde seria o seu primeiro estádio. Aventam algumas crónicas que o início esteve nos irmãos Camilos, recentemente chegados do Brasil, especialmente no Cesário que, apesar de coxo, era um ás no toque da redondinha. E tal era a sua paixão pela bola que, ao domingo, fazia léguas só para ir ouvir um relato onde houvesse uma telefonia.

Não sei, mas, em 1950, quando peguei de estaca na nossa terra, no Rebordainhos de antes da estrada, antes da luz eléctrica, antes do telefone, vivia-se como no tempo dos tetravós e podia-se filmar uma cena do século dezoito sem qualquer alteração no cenário, já por ali se praticava futebol. Como tal desporto subiu à Serra não sabemos e aqui fica como sugestão de investigação histórica para a Fátima Stocker.

Nesse ditoso ano, o campo da bola (assim é que se chamava!) ficava àquela curva da estrada para Rossas donde se aparta o caminho para a Covinha e onde, do seu pequeno nicho, hoje, a Senhora dos Caminhos abençoa quem passa. Mas pouco tempo durou o estádio de graça, porque o dono precisou da terra para amanho e no ano a seguir já ali crescia o centeio. Mudaram-se os desportistas para terreno mais pobre e quase plano (quase plano, porque um hectare de terreno totalmente plano em Rebordainhos suponho que não se encontra) lá para cima, perto do talefe a que chamamos Castelo, propriedade, suponho, do Teodoro da tia Felicíssima (Fecisma para o pessoal), que por essa altura partia para o Brasil.

Mas também este não tardou a ser requisitado pelo seu legítimo proprietário.
Para o team não andar sempre em bolandas, ao sabor dos quereres dos proprietários dos estádios, alguém teve a ciclópica ideia de talhar um campo onde não houvesse dono a exigir despejo, que é como quem diz, no baldio. E o baldio escolhido foi o cume do Alto da Cabeça, farto em mato, em luras de coelhos e raposas. Ah! mocidade de uma cana! Por essa altura ainda não havia em Rebordainhos tractores e de caterpillars não se sonhava ainda, mas havia mocidade basta como cabeçudos na poça da Fonte Grande e neles abundava a genica dos velhos lusitanos que chatearam os Romanos até dizer bonda. À força de enxadas, enxadões, picaretas, pás, e carrinhos de mão, meteu-se mãos à obra de aplainar o cocuruto do monte, arrastando terra para norte, carregando terra para sul, até que se obteve um rectângulo quase plano. E verificou-se que era quase plano quando, mais tarde, os atletas perceberam que o esférico, animado de vontade própria, sem que ninguém o impelisse, desatava a correr na direcção da baliza que ficava para o lado da Senhora da Serra. Pormenor de somenos importância, aliás. Cortaram-se seis carvalheiras com que se armaram as balizas, um pouco (bastante, para sermos francos) mais pequenas do que mandam as leis da FIFA, porque não havia carvalhas que conjugassem o perímetro com o comprimento requerido. Não seria propriamente o Estádio do Dragão, mas ia dando para os gastos, apesar de algumas (aliás poucas e pequenas) limitações: o chão era pobre e tinha mais pedriça do que terra, e essa pouca terra era daquela poeira miudinha que se entranhava nos corpos suados e os deixava mais mascarrados do que se foram nascidos na Guiné. Com as chuvas da Primavera, o mato miúdo teimavam em rebentar onde menos se pisava como se aquilo não fosse um campo de futebol, mas apenas matagal adiado. Apareceu ainda um outro problemazito, um pouco mais grave: quando algum jogador menos destro aliviava alto e torto, a bola perdia-se no mato circunstante e havia que interromper o desafio por cinco, ou dez, os minutos que calhava ‒ as duas equipas em campo cessavam as hostilidades e irmanavam-se na busca do esférico que quase sempre tinha artes de se ir alapardar ao toro de giesta farfalhuda, mais escondida que lebre assustadiça.

Fora isso era um campo magnífico, óptimo para os pulmões com os seus mil e cem metros de altitude e com vistas panorâmicas de 360º: a norte campeava o maciço da Senhora da Serra e, ao fundo, branquejavam os cumes nevados da Sanábria, já em terras de Espanha; para oriente corria o planalto de Miranda, a sul a mancha esfumada em azul da serra de Bornes e, a poente, o dorso mosqueado de campos de centeio e giestais da Serra dos Pereiros. Mas, o que importava, acima de tudo, é que o povo tinha o seu estádio e não o devia a ninguém. É verdade que era um tantinho longe da aldeia, mas conferia-lhe a vantagem de os atletas chegarem ao campo com o aquecimento já feito. Também não havia lugar para estacionamento, o que não era grave, pois, por esses tempos, não havia qualquer carro na aldeia. Prescindia-se de balneários porque cada um jogava equipado com o que tinha mais à mão: normalmente camisa de riscado, calças de cotim e socos de brocha larga ou botas brochadas a cravinho. E, para qualquer necessidade fisiológica mais urgente, o mato espesso fornecia resguardo cabonde à intimidade de cada qual.

Isto é o que toda a gente desse tempo sabe e rezam as crónicas. Agora o que não se sabe oficialmente é que fomos nós, a ganapada da escola, quem inaugurou realmente o campo. Num dia de verão, por altura das segadas, metemos pés à façanha. Muito a propósito, o tio Jaime tinha-nos trazido bola de borracha nova da feira dos doze em Bragança, e… ala que se faz tarde.

Pusemo-nos em cuecas, quem as tinha, quem não as tinha arregaçou os canudos das pantalonas para acautelar rasgão inoportuno nas joelheiras, e… jogou-se, jogou-se até vir a mulher da fava-rica. Já a tarde declinava quando demos por finda a empresa da inauguração. Só então nos demos conta de que não tínhamos acautelado as provisões! E de repente fui acometido de uma fome tão premente, tão canina que me tirou a força das canetas. Lá me arrastei prelo carreirão abaixo até àquela mina que ainda hoje rega os batatais da Airoá. Tentei enganar o estômago embutindo da água fresquinha até não poder mais, o que só piorou a situação, pois a água da serra tem mais poderes digestivos que a de Carvalhelhos. Já maldizia a minha sorte e pela Airoá fora ia-me debatendo com o dilema: aguentar até à Portela ou ir pirongar um carolo de centeio à minha tia Emília do Outeiro (onde tantas vezes arranchava com os meus primos e onde se comiam os melhores cuscuz da terra). Empurrado pela necessidade já tinha mandado a vergonha às urtigas e subia para a eira do Outeiro, cabisbaixo, a formular mentalmente a minha pedinchice, quando o desânimo me enfiou as mãos nos bolsos. Palpei um vulto: era uma côdea de centeio que para ali ficara esquecida há que vidas. Saquei-a, esperançado: santo Deus! Negra e rija que nem chifre de cabra velha! Mas se negra era a côdea, mais negra era a fome. À cautela trinquei um cibito, deixei-o amolecer na boca e… afinal tornava-se comestível… Esmoído com vagar, tornava-se adocicado… oh! melhor que trigo e nozes! Nunca pensei que uma côdea rija de centeio tivesse tal sabor.
Moendo devagarinho, passei à frente da porta da tia Emília e a côdea velha e relha lá deu para entreter a fome até ao alto da Portela. E juro que nunca em dias da minha vida comi tão sublime manjar. É verdade!