ARES DA SERRA

ÇOCOS & ÇAPATOS

E O SR. CARLOS ÇAPATEIRO

(em defesa do nosso acordo ortográfico)

Por

 ANTÓNIO AUGUSTO FERNANDES

Aqui há uns dias, na bela crónica da Fátima, tropecei nos nossos çocos com que antigamente nos artilhávamos para os nevões. E logo tilintou a minha sineta inquisitorial de prof. de Português. Mas, que diabo! De facto, os dicionários registam socos, o étimo latino é soccu, portanto em Rebordainhês deveríamos dizer /shocos/ Mas o povo tem (quase) sempre razão (e a Fátima também). O que acontece é que, muito provavelmente, os nossos çocos de Rebordainhos vieram através do castelhano zocos, donde a sibilante /s/. E o mesmo acontece com çapatos, que no sec. XVIII ainda aparece grafado assim mesmo. E no Auto das Barcas de Gil Vicente lá vem o Çapateiro. Fiquemo-nos portanto com os nossos çocos rebordainhenses e os dicionaristas que se danem (para não o dizer em Rebordainhês!).

E vamos ao que importa.

Naquele tempo, quando as neves derretiam, o carambelo desaparecia das poças e o sincelo deixava de se dependurar das árvores e estas começavam a abrolhar, ia sendo altura de largar aqueles çocos made by tio Grilo Çoqueiro e voltar às botas. Botas, pois, que de çapatos ainda não se falava. Mas como as botas do ano anterior iam ficando apertadas ou com a biqueira roída com as futeboladas na eira do Outeiro, ia-se pensando no fabrico de botas novas, a inaugurar pela Páscoa ou, era o mais certo, em Julho, na festa do orago, S. Maria Madalena.

Para mim era sempre um acontecimento esta peregrinação à loja do Sr. Carlos Çapateiro (eu acho que não era tio Carlos Çapateiro; ele tinha direito ao tratamento por senhor devido à excelsitude da profissão, àquele ar despachado com que cirandava pela aldeia com o avental de cabedal, arvorado em distintivo da corporação de S. Crispim, patrono dos sapateiros) e à sua capacidade mirífica de transfigurar uns chanatos velhos em obra de primor. E era um acontecimento: primeiro porque tinha pela frente o empreendimento de vadiar pela aldeia de uma ponta a outra, com o que isso implicava de contactos sociais, de socialização, como agora se diz: começava por uma paragem em frente da loja do Ferreiro, o tio Ramos, fascinado pelo fogo-de-artifício que soltava ao malhar o ferro em brasa sobre a bigorna. A seguir ia mergulhar os beiços na água fria da Fonte Grande. Na poça do Espinheiro ficava-me a contemplar o rabear tonto dos cabeçudos na água minguada, que as poças ainda não se tinham fechado para as regas. De passagem, uma mirada gulosa para a amoreira do Sr. Lopes, suspirando pelas amoras do Verão. Na poça do Covelo tinha que provocar o aranzel dos parrecos da tia Ana Costa, que atroavam o bairro com o seu grasnar.

Já n’À Chave, na lojeca do Sr. Carlos, era todo aquele ritual de tirar as medidas: descalçar a bota velha do pé direito, pisar o bocado de cartão ou papel de cartucho para registo, a volta de circum-navegação do lápis em torno do pé (o que me fazia sempre cócegas ‒ ó miúdo vê lá se estás c’o pé quedo!). Depois, o Sr. Carlos molhava o bico do lápis na ponta da língua, punha o nome do dono do pé no papel, dobrava-o em quatro e arrumava-o na prateleira das obras encomendadas. ‒ Diz lá ao teu pai que daqui a um mês estão prontas.

Mas, tomadas as medidas, eu arranjava sempre maneira de me quedar por ali, na contemplação do labor sapateiral: martelar o couro demolhado, mas ainda rijo, sobre um rebolo de seixo polido; segurar os liços entre os dentes enquanto a sovela furava as viras de umas botas em construção, meter, num ai, as cerdas nos orifícios e dar o esticão tenso para que os pontos ficassem bem firmes, lubrificar a ponta da sovela na cera vermelha! Que grande artista era o Sr. Carlos! Mas o que eu mais admirava era o manuseio daquela faca da profissão terminada em triângulo rectângulo, quando com uma precisão de cirurgião alisava os bordos duma bota, ou, maravilha das maravilhas, cortava uma rodela de cabedal, espetava-lhe a faca sobre a tábua, puxava uma pontinha e zás! num passe de mágica estava um atacador pronto!

Depois, aconteciam sempre coisas por aqueles lados. Um dia era o Hermenegildo (o Gitlém, para quem não se lembra) que urinava para dentro de uma garrafa de laranjada e lhe aparecia à frente da porta a saltaricar:

‒ Ó tio Carlos, olhe liranjada, quer liranjada?

‒ Anda cá, meu safardana que já te dou a liranjada!

Doutra feita, era o filho mais novo, o Duarte, que não se cansava de remexer nas ferramentas do ofício e se punha a pregar cerzetas à toa por tudo quanto era sítio: ‒ Ó fedelho, desaparece-me! Vai mexer na maçaneta do escaravelho!

Esta de mexer na maçaneta do escaravelho era de antologia e merecia figurar em qualquer cartilha de estilística!

Certo é que, ao fim de uns tempos, lá vinha o Sr. Carlos, Prado fora, com um embrulhinho aconchegado debaixo do avental de S. Crispim. E eram o meu enlevo aquelas botinhas ainda com o cheiro forte do couro cru, com as solas cravejadas de cravinho miúdo cor de prata. Havia lá no mundo çapatos que valessem umas botas daquelas! O tio Grilo era uma artista com os seus çocos de pau de amieiro, mas não chegava aos calcanhares do Sr. Carlos Çapateiro. Não haja dúvida.