O BALÃO DO JORGE

por

ANTÓNIO AUGUSTO FERNANDES

Só se lembra dos caminhos velhos

Quem tem saudades da terra da terra

O que muito me espanta em Rebordainhos é a profusão de topónimos, que é como quem diz de nomes para dar aos sítios. A cada cem metros aparece um nome novo, sem que, muitas vezes, nada nos faça perceber o que mudou na paisagem para lhe mudar o nome. Rebordainhos esbanja nomes por uma pá velha. E todos eles bonitos. Assim, quem segue para poente, mal se passa a portela de Vale-da-Frunha d’Além, já está na Cruzinha e logo começa a descer para a Corredoura; dois passos andados e encontra-se na Chãera. Aqui podemos cortar à esquerda para o Blagoto, ou seguir em frente para o Alto do Sirgo. (Ah este nome tão romanticamente medieval! Sedia la fremosa seu sirgo torcendo / sa voz manselinha fremoso dizendo / cantigas d’amigo). Para a direita, lá vêm as Fontelas, os Cerejais, onde se corta ou para as Bouças ou para o Catrapeiro.

Ora foi aqui, nesta bifurcação, que as coisas aconteceram.

O Jorge (quem dianho é o Jorge?...) Mas se eu disser o Pilatos, toda a gente me entende. Ora o Pilatos da tia Zulmira (já lá vão uns sessenta anos) tinha ganho, de um tio qualquer a viver na civilização, um balão, um magnífico e berrante balão de borracha encarnada, desses que hoje se compram em qualquer chafarica por uns míseros cêntimos. Só que, historicamente, tratava-se do primeiro balão a aparecer em Rebordainhos. E a malta da escola seguia em rancho atrás do Jorge e do seu balão vermelho, na expectativa de ter o privilégio de segurar por instantes o balão vermelho do Jorge para depois o largar e ver como ele pairava, movendo-se molemente como que embalado pelo ar.

Nessa tarde o Jorge ia a recados lá p’rós lados do Catrapeiro, claro! não largando o seu balão vermelho atado com uma guita, e um rancho acolitava o Jorge mailo balão. Entretanto, pela meia tarde, levantara-se dos lados de Vilardouro uma aragem arisca que depressa se transformou em vento agreste, a dar senhas de mudança de tempo. A malta queria lá saber de questões meteorológicas! Enlevada, a procissão seguia o balão como um pendão.

De repente um berro: ‒ ai o balão!

Toda a gente voltou o olhar para o balão, mas o travesso do balão desatara já a galgar a ladeira, em direcção à Fraga Grande, furiosamente impelido pela ventania. E o pessoal, sebo nas canelas! atrás do balão. Subitamente parecia que o fio ia ficar emaranhado numa giesta, ou entaliscado entre duas pedras, mas cedo se soltava, ganhando mais velocidade. Às topadas em urzes, giestas, calhaus, nada o detinha, nem tão pouco rebentava. Era mesmo de bom material o balão do Pilatos! Aguentámos a corrida esbaforida ladeira acima na esperança de que algum empecilho lhe detivesse a fuga desenfreada. Debalde. Chegado ao topo, o estuporado deixou de tropeçar em pedras, giestas e urzes, ganhou mais velocidade ainda e… levantou num voo desimpedido.

Ainda ficámos um bom pedaço a mirá-lo, na esperança de que mergulhasse como perdiz ferida na asa. Mas o belo e fugaz balão navegava triunfalmente ares fora como ave liberta das peias: já passara sobre a Tergaça, já sobrevoava os lameiros da Teixeira…

Bem decerto voltava para as mágicas paragens donde viera.

Por acaso, não te lembras, Jorge, de quem deixou escapar o Balão? Não? Atão tamém não to digo!