ARES DA SERRA

a mosca

por antónio augusto fernandes

Mais mês, menos mês, o pai metia-nos (quer dizer, a mim, o menos desastrado) cinco c’roas na mão e: ─ Ala, cortar essas repas!

Era uma caminhada toda cheia de peripécias e de largos rodeios ─ seguindo o preceito de Eça de Queirós que diz que a distância mais curta entre dois pontos é uma curva vadia ─ desde o Prado até à Cabecinha, onde se situava o estabelecimento do Fígaro da aldeia. Subíamos até à Fonte Grande, onde, por desfastio se molhavam os beiços e reciprocamente nos encharcávamos. A corrida, passando pela Fonte do Espinheiro, com o seu belo arco de pedra lavrada, ia dar nuns saltos aos ramos mais baixos da amoreira do Sr. Lopes Direito, saltos mais que inúteis, pois os ramos baixos estavam mais colhidos que ramo de cerejeira no mês de Janeiro. Outra corrida à poça do Covelo, onde os parrecos da tia Ana Costa levantavam grasnido de esparvoar o povo inteiro. Passávamos em deslado da casita da avó Tonha (hoje totalmente refeita pelo Gilberto, e já estávamos na Eira da Cabecinha. Antes do corte ainda íamos bisbilhotar o que acontecia lá em baixo, em Rossas, se adregava de passar o misto espirrando novelos de fumaça ou quantos carros se avistavam na estrada de Bragança... Por fim, lá subíamos a escada que conduzia ao suplício.

─ Boa gente, esses da Cabecinha! ─ dizia-se pela aldeia.

E eram-no de facto. Desde os pais, o tio António da Eira e a tia Laurinda até aos três manos: o Horácio que ainda apanhei na escola, a Aninhas a nossa amorável catequista e o Armindo, babeiro em chefe. Ao que recordo, todos eles cordatos e mansos como a terra.

Lá íamos para o quartinho onde o Armindo executava a sua arte: máquina, tesoura, navalha e a malguinha de alumínio onde repousava o pincel com a codeazinha de sabão azul.

Primeiro entrava o mano, o mais insofrido. E não havia maneira de parar quieto o raio do miúdo, a coçar a nuca, a sacudir-se por causa dos pelos que lhe entravam pelas costas e que mais entravam quanto mais se sacudia.

─ Está quieto, Zé, que inda te corto uma orelha! ─ acudia o Armindo com toda a paciência deste mundo.

Estava lá agora!

Ora a saleta tinha um janeleco virado a norte, que dava para um horteco do tio Alfredo Guerra. E era aí que me colava em contemplação: colados na vidraça havia três ou quatro desenhos a lápis cujo tema já não recordo. Mas, entre eles, salientava-se uma mosca desenhada na perfeição, distinguindo-se os dois olhos enormes, as patecas peludas e até as nervuras das asas. E tal mosca nunca mais me saiu do entendimento. Alguém me disse, ou sonhei, que a mosca era da autoria do Horácio. E eu longamente invejei a arte do Horácio, esse rudimento de um Miguel Ângelo a vir.

Já lá vão mais de sessenta anos e ainda hoje vejo a mosca do Horácio com a nitidez da Mona Lisa.

Ó Horácio, se leres estas linhas, tira-me lá desta dúvida. Sempre foste tu quem desenhou a dita mosca? Se sim, palavra que devias ter ido para Belas Artes e não para a GNR que, tanto quanto sei, é mais dada à arte da multa que à arte do desenho.

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Imagem daqui