ARES DA SERRA

PASCOELAS
por

ANTÓNIO AUGUSTO FERNANDES

Quando raiava Sábado Santo, varriam-se da aldeia as trevas fuliginosas da Paixão, os cochichos ciciados, as horas mortas sentadas à lareira sem nada para fazer, as rezas lamentosas da via-sacra olhando os quadrinhos dependurados das paredes da igreja, com as feias visagens dos judeus que judiavam de Nosso Senhor, ajoelha, levanta, ajoelha, levanta, e Jesus caminhando de Herodes para Pilatos e depois até um monte escalvado, como o Alto do Sirgo, onde ficava crucificado. Com o Sábado Santo, as luminosidades da primavera resplandeciam mais intensas e descia sobre a serra a autorização de se ser feliz novamente, de jogar o pingue e a bilharda, de ir visitar os ninhos que já se sabiam, de se provar o folar.

E era também o dia de descermos em bandos grulhentos até aos lameiros da Ribeira dos Pereiros em cata das pascoelas com que se enfeitassem os pobres casebres serranos e reconquistássemos a alegria de ser Páscoa. Pascoelas: um pequeno luxo doirado para receber o Senhor quando, no domingo, visitasse a casa de cada um. Eram as primeiras flores a aparecer na serra, o anúncio temporão de uma primavera que mal se anunciava ainda, companheiras das andorinhas leves como sílfides e do canto travesso do cuco a arreliar as moçoilas casadouras. Parecia quase um milagre que, tão delicadas e mimosas, tão cor de ouro, germinassem e crescessem sob as geadas intensas daqueles sítios mais fundeiros e subessos: gentis gotas de sol suspensas dos caules finos, protegidas pelo verde rugoso das suas folhas, saudando os primeiros lampejos de um sol fagueiro e irmão.

Sempre me espantara que preciosidades daquele quilate enjeitassem nascer nos lameiros familiares das Bouças, da Ribeira ou do Catrapeiro para irem despontar naquele buraco dos Pereiros. Eram decerto flores de eleição, já que na sala de aula, elas apareciam pintadas no bojo de uma jarrinha que o senhor Professor invariavelmente propunha como modelo para os da quarta se exercitarem no desenho à vista. Mas nunca os nossos lápis Viarco eram suficientemente amarelos para reproduzirem o ouro daquelas pétalas, nunca o seu verde nos satisfazia ao pintarmos aquelas folhas rugosas que as protegiam.

Levados pelo fascínio de conquistar esses primeiros mimos florais lá nos aventurávamos pelo tortuoso carreirão das Ribas até aos lameiros dos Pereiros, sabendo embora que iríamos enterrar as botas cardadas nos ervaçais ainda encharcados da invernia. E, como os argonautas de Homero, regressávamos soberbos e contentes, ostentando os nossos velos de ouro.

Uns tempos mais tarde, já rapazote, depois de a minha diáspora me ter alijado para longe do ninho materno, quando regressei a Rebordainhos pela primeira vez nas férias da Páscoa, aferroou-me um aguilhão de nostalgia pelas pascoelas de outrora. À sorrelfa, quase envergonhado da minha infantilidade, sem dar cavaco a ninguém, arrisquei-me a recriar a descida de Orfeu em demanda de Eurídice, descendo até aos lameiros da Ribeira dos Pereiros, em demanda das pascoelas da infância.

De pascoelas nada vi, nada encontrei. Decerto esse tesouro pertencia, tal como as fadas e a carochinha, às magias de quando se é criança e que se perdem quando o buço desponta. E remontava o carreirão das Ribas, desapontado da procura frustrada, quando…

Não sei se se lembram. Ali nas Ribas, havia (creio que ainda há) um lameiro, no meio do lameiro uma amoreira, uma das últimas sobejantes de quando por lá se criavam bichos-da-seda e, junto da amoreira, uma poça de rega. Pois foi nessa poça que as pascoelas me floriram os olhos deslumbrados: três moçoilas procediam às abluções rituais da Páscoa. Depois de terem purificado as almazinhas juvenis no confesso ao Pe. Amílcar, vinham dealbar ali, na solidão das Ribas, os tenros corpinhos de adolescentes em flor. Nuazinhas como Deus a pôs no mundo, alvas sob a luminosidade espiritual da manhã de primavera, com a graça pagã das rolas, dos freixos, das pascoelas, enfim, das coisas naturais, lavavam-se umas às outras, na reciprocidade amorável das Três Graças de Canova. Na cútis leite e rosas, no peito os outeirinhos de neve coroados de amora madura e, entre as colunas de alabastro de que fala o Cântico dos Cânticos, a penugem discreta que escurece as secretas regiões da remota fonte da vida.

Pouco durou a bucólica. Quando deram pelo meu olhar transeunte e embevecido, desataram em grandes gorjeios, enovelando-se umas nas outras na atrapalhação de ocultar a olhos profanos o que o pudor da adolescência manda seja ocultado.
Porque, Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades e… após dias, dias vêm e cada sazão tem as suas pascoelas…
Foi assim que, nessa Páscoa, em vez dos lameiros dos Pereiros, foi por ali, nos lameiros das Ribas que me desabrocharam essas outras pascoelas, não douradas, mas alvas como a neve, mas igualmente deslumbrantes, igualmente primaveris.

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