(afloramento granitico do complexo da Fraga da Ladeira)
(lameiro de Vale da Frunha )
Fátima, este poema dedico-o à tua família.
A inspiração veio-me da "Fonte do Sapo" onde, naquele "vale" – lameiros – jorrava água perene.
Não sei porquê... Talvez saiba, o teu pai mostrou-me, à sua maneira, uma maneira de ser feliz.... Obrigado.
Este poema é ir à procura, ser feliz partilhando.
A FONTE
Do chão e da terra de ninguém
Jorravam vindas não sei d’onde
Transparentes bolas de cristal
Espelhos côncavos da fonte.
Jorros de água que saciam
Sussurros de sons permitidos
Monotonia que embala
A vida… e os destemidos
Deus sabe… e agora,
Joelhos e calças molhadas,
Que injustiça… e de tudo embora,
Dêem-me setenta vezes sete chicotadas…
Fico feliz da bebedeira por sede
Da frescura e da vontade
Do ter nascido e sentir a saudade.
E aqui estou eu, de novo a nascer,
A beber a liberdade…
Orlando Martins (2001-12-19)
À data em que o Orlando escrevia este poema estaria meu pai a dizer-me: “filha, a vinha está vindimada!”
Eis que os tais nós de garganta nos dedos tolhem a palavra. Falarei, por isso, da Fonte do Sapo.
É um vale largo, necessariamente de lameiros, tais os ribeiros que lá desaguam no tempo da chuva. Muita dessa chuva, recebida nos montes, infiltra-se e vem rebentar mais abaixo, em pequenas nascentes de água, a boa companheira para quem se mete ao caminho.
Em cima, uma fraga domina a paisagem. Vista de baixo parece poiso de águias, mas quem é do sítio sabe que é ali que se apartam os trilhos de quem quer ir para mais longe, Pòrto, Vila Seco ou Malhada Velha. É levada do diabo a tentação de cortar caminho, metendo pelas terras dos outros – lameiros frescos – ao invés de seguir pela secura do carreirão certo, à estorreira do Sol. Os joelhos molhados de quem se debruçara para beber da nascente eram a prova do delito. “Que mal tem isso?” respondiam as almas boas às outras atrapalhadas.
A Fonte do Sapo é lugar de calma imensa que convida às histórias de encantar. Quem lhe inventaria a frescura do nome?
Fátima Stocker
Ora aqui vai uma imagem do nosso pelourinho que, penso ser muito mais antiga que as outras todas. Trata-se duma reprodução inserida numa colecção de calendários. Os originais formam um conjunto de quadros representando os pelourinhos do distrito de Bragança.
Santa Maria Madalena, a padroeira
Fotos enviadas por Rui Freixedelo
O pelourinho e a fonte adjacente (vista do adro da igreja), em pintura oferecida à Junta de Freguesia. Creio que a autora é a esposa do João da Régua. Rui, queres dizer-me, por favor, o nome dela, que me não lembro?
É um regalo vê-las: às ovelhas e à neve!
Quem diz que não temos a nossa torre de Pisa? É o nosso pelourinho!
A casa de janelas manuelinas que se vê à direita era, na altura, a "casa dos senhores professores". Hoje, felizmente recuperada, é a casa do Toninho e da Alzira (ver fotografia da procissão. É a casa que se vê ao fundo, à esquerda).
Esta fotografia tem, provavelmente, mais anos do que eu. Mas ainda me lembro de quando as ruas não eram calcetadas e, terminada a apanha das castanhas, as pessoas juntavam as folhas dos montes e espalhavam-nas pelas ruas: diminuía o lamaçal e os perigos das geadas grandes. Mais tarde, essas folhas serviriam para estrumar as terras. De ecologia sabiam os transmontanos!
Será possível identificar as pessoas? Com este tamanho não vejo bem. Alguém ajuda?
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Aproveitamos para pedir aos visitantes do Blog que, na medida das suas possibilidades, nos mandem fotografias antigas para que possamos publicá-las. Do povo e das gentes do povo, para matarmos saudades e contarmos as suas histórias. Bem merecem ser contadas!
Obrigada, Rui e obrigada Céu (a Regina)
Fátima Stocker
foto tirada pela Fátima em 2006Já foi publicada na edição impressa do Jornal Mensageiro a fotografia vencedora do concurso da foto da semana da comunidade fotográfica on-line do referido Jornal.
Fotografia de Raul Coelho tirada de Olhares.com
Nesta belíssima fotografia, tirada em 2006, vemos o tio António Martins, ou António Piloto como todos o conhecem no povo, figura muito querida por toda a gente da aldeia.
O tio Piloto é casado com a tia Maria, que é da Graça, mas a quem todos chamam a Fecisma, alcunha que herdou do nome adulterado de sua mãe. Ambos trabalharam muito, cultivando as suas terras. Fizeram-no quase sempre sem recurso a máquinas, com as próprias mãos armadas de enxadas e amparados pela junta de vacas, numa labuta tremenda. Era na extensão do trabalho que se distinguiam dos vizinhos.
No Verão também eu me fazia vizinho e, quase sempre, antes das cinco da madrugada, era ouvi-los a falar um com o outro e com os animais (porcos, coelhos, galinhas):
- Reco, reco... anda lá p'ra trás, ladrão! Ó Antonho, ajuda-me aqui a abrir a porta dos porcos!
Pouco depois, já saíam com o carro para o trabalho e aquele chiar melancólico era, para mim, como o último toque do despertador.
Como todo o povo, cultivavam pão e trigo, linguagem que o aldeão transmontano sabe interpretar. Mas o seu orgulho maior eram as batatas. Terras e terras cheias delas certificadas.
- "Houve um ano em que fizeram um concurso e eu concorri. Fiquei em segundo lugar. Vê lá bem: em Portugal inteiro só houve um homem que produziu mais batatas do que eu. E éramos 800 a concorrer!
- "Era muito trabalho! Mas eu gostava daquilo!" – A luz que lhe ilumina o olhar confirma, uma por uma, cada palavra que profere.
O tio António, junto aos seus silos, no ano do concurso dos produtores de batata. Teve direito a uma deslocação da gente do cinema de Lisboa que lhe ofereceu a fotografia.
Hoje, o tio António já não tem a sua junta de vacas. Nem consigo imaginar o quanto lhe deve ter custado desfazer-se dos animais, ele que falava da cria como se de pessoas sábias e inteligentes se tratasse. "Compreendem tudo", dizia, "aprendem tudo; quase já não é preciso mandá-las!" Mas a idade, que dá passos mais largos do que as nossas pernas e chega mais depressa do que os sonhos concretizados, assim o exigiu e o tio António resignou-se a trabalhar menos.
O tio António foi Presidente da Junta de Rebordaínhos e nunca recebeu um tostão por isso. Chegada a idade, e tentando acrescentar alguma coisa à reforma, o regime, que devia ser justo para se chamar democrático, respondeu-lhe que, para poder acrescentar a reforma, tinha de proceder aos descontos devidos. De que vencimento, é que lhe não souberam dizer!
O tio António é homem de poucas letras mas de muito saber e argúcia. Onde outros viam obstáculos, ele tentava vislumbrar oportunidades. Por ser assim é que se decidiu, há mais de cinquenta anos, a escrever a Salazar. “Tu és maluco” – diziam-lhe – “ele nem vai ler a carta”; “nem sequer sabes a direcção para onde escrever!” Nenhum argumento o demoveu, convencido que estava desta verdade: “nada temos a perder.” Dando uso à perfeita caligrafia que os senhores professores sempre exigiram e que as circunstâncias impunham, lá disse ao Presidente do Conselho que a igreja paroquial de Rebordaínhos ruíra; que o povo tirou do descanso e do bolso magro o necessário para a reconstruir, que a obra, não lha podendo mostrar, acreditasse nele, embora sem luxos, orgulhava qualquer um, mas que faltavam cinquenta contos para dar o trabalho por findo. Pouco tempo depois, o dinheiro aparecia e o povo pôde voltar reunir-se com o Senhor num lugar digno de ambos.
O tio Piloto e a tia Maria criaram cinco filhos que mandaram estudar para Lisboa, que por lá ficaram, mas que visitam os pais sempre que podem, trazendo consigo os seus filhos.
Quem olhar atentamente para a fotografia que abre este artigo reparará que, entre a casa e o carro de bois, se vê a cabeça da tia Maria. Preocupado com o carro de bois, o mais certo é que o fotógrafo nem sequer tenha reparado que estava a captar uma realidade antiga, quase intemporal: a realidade da mulher aldeã, sempre a trabalhar, dividindo as horas do dia entre duas labutas, a da casa e a da terra.
Muito do êxito do tio Piloto vem-lhe da força e do querer da tia Maria, mulher que nunca andou devagar e cujas mãos nunca se viram paradas. Camisolas, meotes de lã ou de linha, vestidos das raparigas ou calções dos rapazes, tudo saía das suas mãos habilidosas e do seu muito bom gosto, tudo feito durante os longos serões de Inverno, em sua casa ou na dos Fouces seus vizinhos e parentes. E as mãos que davam corpo a tamanhas belezas eram as mesmas que, durante o dia, espalhavam estrume, apanhavam batatas e agarravam na enxada para arrancar ervas daninhas. Depois de muito bem lavadas, nos dias ou no tempo certo, coziam o pão e tratavam do fumeiro, alimentando a família com fartura.
O tio António, a tia Maria e três dos seus filhos: Orlando, Maria Augusta e Zé (sentado). Fotografia tirada pela neta Ana.
Nota: as palavras sublinhadas são ligações. Basta um clique sobre elas para que se abra a página sugerida. Em todo o caso, fica aqui o endereço do hotel do Zé em Mondim de Basto:
Fátima e João Stocker
Como não pudemos estar presentes, a Augusta (que herdou da mãe a mordomia de N.ª Senhora de Fátima) enviou-nos as fotografias. O andor está lindo! Como sempre, diga-se em abono da verdade. As mãos da Augusta são as obreiras da maravilha. Conta todos os anos com os novelos que sua sogra, a senhora Benedita, de Rebordãos, lhe guarda religiosamente para enfeitar o andor no 13 de Maio. Este ano, a cor que acrescentou ao conjunto são “as flores amarelas das couves do horto.” Que bem ficaram lá!
Hoje, a imagem de N.ª Senhora não ficou sozinha em exposição, contando já com a companhia das figurinhas dos três pastorinhos. Faz mais sentido assim.
Obrigada, Augusta!
Fátima Stocker
SECÇÃO: Informação Regional - Semanário Nordeste
Rebordaínhos há cinquenta anos
